August att

Grøne lukter
etter regn i hagen
kring stikkelsbæra
mjukt sprengande mot skalet
og resten av verda.
Dei er slitte nå
dei raude treskorne mine
og løfta søvnig skjelvande
av mogen poesi.

I ripsbusken står svigerfar
med slips
og spelar fløyte.

Heidi